Kuala Lumpur, Malásia

Hoje começo de uma forma ligeiramente diferente. Como sabem, este blogue destina-se maioritariamente a falar-vos das minhas viagens e dos lugares que visito. E tinha até já uma pequena introdução preparada para vos descrever a minha visita à Malásia mais propriamente a Kuala Lumpur, mas o meu vôo de regresso alterou completamente os meus planos.

Comecemos então pelo fim:

Antes de aterrar em Doha, a cidade que me acolhe, dirigi-me ao "Che", como Che Guevara assim me contou o pai para perguntar-lhe como estava. Estava bem, entretanto direccionei a minha atenção para o pai dizendo-lhe:

"Sabe, a maior parte dos passageiros não tem idéia do poder que tem um Comissário de Bordo. Nós podemos prender pessoas! Sabe do que estou a falar não sabe?"
Sim, foi a sua resposta ao mesmo tempo que nos cumprimentámos mutuamente e os nossos olhos não se desviaram. Notei um olhar de agradecimento com a perfeita noção do que estava a falar e uma quase lágrima a querer manifestar-se.

Deixei-vos curiosos? Vamos então ao início...

Hora de partir, hora de segurar a cabine. Até aqui tudo normal quando paro para pedir a uma mãe para sentar a sua filha direita e apertar o cinto de segurança pois estávamos prestes a levantar vôo. Uma resposta à qual já estou habituado sai-lhe da boca. "Não!". "Não, porque está a dormir e porque é uma criança difícil e porque num vôo anterior esteve a chorar durante uma hora". Resumindo, "Blá! Blá! Blá!". Depois de muito conversarmos e obviamente já com o apoio da minha chefe de cabine, lá aceitou finalmente que tinha realmente que acatar as nossas ordens em detrimento das normas de segurança da aviação civil. Sete horas de vôo, sete horas a ouvir a criança a chorar por toda e qualquer coisinha, exigindo tudo e a todos até mesmo numa altura em que houve séria turbulência e por me encontrar longe do meu assento, tive que me segurar no chão. Ordenei-a a sentar-se e apertar o cinto. Bem, depois disto tudo, de ter vomitado, puxado o vómito, mesmo até depois de ter brincado com o aviãozinho que lhe dei, a mãe veio pedir-me desculpa. Respondi-lhe que não precisava de se desculpar, que estas tarefas vêm com o trabalho mas que precisava de obedecer ao que nós dizíamos. Esta mãe, dona dos seus cerca de vinte e quatro, vinte e cinco anos aproveitou a conversa para desabafar um pouco, dizendo-me que tinha acabado de lhe bater, coisa que normalmente não fazia. Que realmente a filha era insuportavelmente difícil, chegando ao ponto de às vezes odiá-la. Os conselhos saíram-me, qual Dr. Phil e disse-lhe que esse sentimento não era de todo anormal, mas que tinha que ser firme com ela e que esta seria altura perfeita, pois se a passividade continuar, a adolescência seria cruel!

Bem, esta história está-vos a parecer um pouco fora de contexto? Vamos lá então...

Durante estas horas todas, há um rapaz que chega à "galley" (que é a nossa pequena base de serviços, ou mais vulgarmente falando, cozinha) com uma imensa comichão pelo corpo todo e manchas e inflamações. Como estava mais perto, coube-me de alguma forma a mim tratar do, como costumo chamar, "young man".
O rapaz foi medicado e, antes que contactássemos os médicos em terra, eu e uma enfermeira que estava como passageira que respondeu ao nosso anúncio, estávamos preocupados era se esta estranha e repentina alergia pudesse causar um edema da glote que é a consequência mais grave de uma reacção alérgica que inclusivamente pode provocar a morte por asfixia. Sim, este rapaz é que é o "Che", um rapaz com doçura na voz e a atenção colada em nós! Rapaz desenrascado...
Depois de todas as instruções e cuidados dados ao "Che" e ao pai que entretanto chegou meio perdido já que o rapaz se dirigiu a nós sem nenhum dos progenitores ter vindo, fui ter com a mãe para reportar o estado do filho.

Aqui vem a parte interessante.

A única coisa que ouvi dela enquanto tentava explicar o que se passava com o seu próprio filho foi, sem quase me deixar falar, nada de jeito. Nada que fizesse sentido. Olhei para a mesa dela e inspirei um pouco do aroma envolvente. Concluí a minha conversa com "Madame, não se preocupe que nós tratamos do seu próprio filho". Ela agradeceu e pediu-me um Bacardi. Começou aqui a guerra! Depois de lhe negar o álcool, começou a atacar-me verbalmente durante o resto da viagem.

Foi por um triz que a tal lágrima não se lhe escapou...

Sim, foi um vôo doido, mas com uma equipa espectacular! Tão boa que acabámos por receber uma carta com elogios de uma colega nossa que voava como passageira... Obrigado!


Agora,
Kuala Lumpur, Malásia

Malásia, terra verde, terra natural. Assim é a primeira impressão desde que se entra no Aeroporto Internacional de Kuala Lumpur. Deste verde percorre-me uma sensação de paz e de nostalgia... Digamos que verde não é a cor predominante de Doha. Mas este verde é diferente, tem um cheiro e características tropicais... Capital da Malásia, urbe algo cosmopolita mas, assim como Singapura, com cheiro e vegetação tropical. Cheiro a chuvas repentinas num calor humido... Cheiro a bom! Parece-me bem dar uma volta pela cidade.

Eid Mubarak - As torres estão fechadas



As Torres Petronas, claro! Deverá ser a principal atração turística desta cidade. Capa de muitos guias turísticos e cara de muitos postais também. Mas não deu para subir, pois nesse dia celebrava-se o fim do jejum do Ramadão. Celebrava-se o Eid Mubarak e por essa razão e como a Malásia é considerada um país muçulmano, as Torres encontravam-se fechadas por ser feriado.

Fomos então às Batu Caves, depois claro das tradicionais fotos às Petronas.
Batu Caves, além de uma pequena vila dentro de grutas bastante antiga, há também um Deus para se adorar duzentos e setenta e quatro degraus acima.
A adoração de um Deus que, segundo o meu taxista - uma peça sempre fulcral na divulgação de informações locais - era um ser superior que durante o reinado de um grande ditador na Malásia, tornava todas as pessoas vulgares, ou seja no mesmo nível ou estatuto sem diferenças. Segundo ele, todos os anos entre os dias 15 de Janeiro e 15 de Fevereiro há uma especial adoração como que um festival de orações 24horas non-stop.

Festas Rave? Hmmmm.......

Ahhh! Um episódio que quase me esquecia de contar! Não imaginam a dificuldade que tive para que me entendessem quando pedia um expresso. Sabem que se noutros países pedir um café, dão-nos a famosa versão americana e não a nossa bica. Paguei cerca de três euros por uma bica e não a consegui ter porque o rapaz, apesar de ter o moinho de café, a máquina e a chávena pequena, das três vezes que lhe tentei explicar o que queria, deu-me a versão americana, mesmo quando me deu na chávena pequena...
Desisti quando lhe tentei explicar que o expresso se tirava com uma dose de café do moinho, punha-se o manípulo na máquina como costuma fazer com os capuccinos e o expresso sai cremoso como eu queria. Respondeu-me que o creme estava no móvel ao lado. Desisti!